Me volvía a dormir, y a veces ya no me despertaba más que por
breves instantes, lo suficiente para oír los chasquidos orgánicos de la
madera de los muebles, para abrir los ojos y mirar al caleidoscopio de la
oscuridad, para saborear, gracias a un momentáneo resplandor de
conciencia, el sueño en que estaban sumidos los muebles, la alcoba, el
todo aquel del que yo no era más que una ínfima parte, el todo a cuya
insensibilidad volvía yo muy pronto a sumarme. Otras veces, al
dormirme, había retrocedido sin esfuerzo a una época para siempre
acabada de mi vida primitiva..
En busca del Tiempo Perdido, fragmento.
Marcel Proust
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Celaje en Oppede le Vieux, Luberon, Francia . x-2013
RBD
